Pince-mi et pince-moi sont dans un bateau...

Je me souviens du jour où ça a commencé.

J'étais toute môme, juchée avec lui sur l'énorme conduite de béton qui nous servait de QG. On devisait sûrement sur le coût prohibitif des roudoudous ou de la meilleure technique à adopter pour gagner en un coup aux billes lors des redoutables 10pas.

Et comme ça, il me balance "Tu sais, en fait, rien n'existe". Il m'explique alors que tout ce que je crois être n'est que le fruit de mon imagination, que la réalité, c'est le néant que je vois quand je ferme les yeux, qu'on ne vit pas avec les autres mais que c'est juste nos imaginations qui se frôlent, et tout un tas d'autres théories délirantes, pêchées je ne sais où.

J'ai du lui clouer le bec d'un "Moué, et ta soeur?" qui, il est vrai, n'était pas des plus constructif, mais néanmois très défoulatoire au vu du gouffre qu'il venait d'ouvrir sous mes pieds.

Je crois que c'est là, après quelques temps de profonde angoisse sur l'inexistence de mes parents, de mes frères et soeurs, des Kinder-surprise, que j'ai commencé à être résolument optimiste. Après tout, j'avais eu jusque là une vie rêvée somme toute assez agrèable et il me suffisait de penser que les problèmes n'étaient eux aussi qu'une illusion.

Plus le temps à passé et moins j'ai cru à son histoire, mais il me restait de cette théorie un grand détachement qui confine parfois au jemenfoutisme pur et simple, une tendance à m'évaporer dans la nature du jour au lendemain, l'obsession de ne pas laisser de traces mais surtout de n'en garder aucune.

Aujourd'hui, j'ai perdu ma belle indifférence, je n'ai plus aucune envie de détaler, j'ai découvert l'envie de construire. Mais je me réveille parfois au milieu de la nuit avec un goût d'angoisse sur les lèvres...

Et si tout n'était qu'illusion ?